Recesso Social

É lindo que o tempo seja uma mentira, não?
Todos os sonhos foram pra eutanásia
E agora o ruído branco por fora da câmara anecóica não me deixa dormir
5 anos depois, as metas sobrepostas pela camada de tinta maciça - cor e essência de trauma.
Pontos invertidos, inflexíveis, maniqueístas - costurando os olhos em um sono hadal e contínuo sem fase REM;
Ou erguendo as pálpebras para cima e expondo a esclera, em estado de extrema vigilância e alerta.
Quero retirar os curativos e intervenções, abrir os pontos, drenar o conteúdo purulento e rasgar - que jorre sangue até parar.
A sedutora overdose com a ponta do salto enterrada nos pulmões hipo-expandidos.
Não se submeta, não se submeta.
Resquício da luz de ontem pesando sob os ombros como o pêndulo de um fantasma cinético, um arrepio, um relógio.
Mas
É muito bom que o tempo não exista, certo?
Você pode morrer aqui, recarregar a bateria só por alguns instantes - se é que vai conseguir se erguer novamente.