Yet.

Eu gostaria de
Mil balas na cara
Daquelas de rifle com ferrolho de alvo anti-material, Sniper de Precisão DSR 50
Mil gigabytes de explosivos
Comprados na Deep Web
Mil facadas no esôfago
Antes da comida chegar no intestino, se é que ainda há comida
Mil socos e chutes no estômago
Para matar algumas toupeiras-nariz-de-estrela (apenas as mutantes virulentas, não as originais feitas de probióticos auto-imunes)
Um milhão de abortos de pensamentos
Sangramentos arregaçados abertos com tripas jorrando linfa e inflamações pra fora
Um ano-luz de solidão
Em posição fetal, sendo alimentado por um cordão umbilical, pertinho de uma placenta (preferencialmente uma melhor do que a de minha suposta e atribuída genitora)
Um éon de esquecimento
Alguns bisturis, acessórios de paramédicos
Uma anafilaxia violenta - seria o suficiente?
(sem aqueles desfibriladores ressuscitantes de muitos e muitos joules)
Uma série de sementes de tamanhos e texturas diferentes, brotando e rasgando meu cérebro, hipotálamo, cerebelo e cia
Mil arremessos de lanças multicoloridas
Que acutilariam meus intestinos pra fora nas cores do arco-íris
Eu gostaria de
Engolir a mim mesmo, começando pelos pés; me vomitar novamente e novamente e constantemente até desenvolver um estado catatônico de bulimia letárgica
Enfiar a mão dentro do peito em 90º graus de precisão e pescar algo que não está lá
Uma dor de membro fantasma
Algo que não posso alcançar
Minha dor de estimação
Às vezes gosta de carinho.